风,轻易吹散了
八月,最后一朵白云
我在它的孤独里
倾听流逝
落叶和鲜花,依旧
默默走在路上
又有谁,真的读懂了它们
暗自的疼痛?
乡愁,是一口深井
每到九月,总会盛满
冰凉的月光
露水,用它淡淡的清香
撩拨草尖的泪痕
许多旧念,在陈年里流浪
一些人,一些事
如白帆一叶,静静飘远…
我还在窗前,反复临摹炊烟——
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